Agora descansava numa infinita paz silenciosa. Em sua cama ele deitado estava.
Havia passado mais de quatro horas dormindo, era cinco, daqui a pouco seu pai iria chegar.
Saiu de casa para o gramado, sua bicicleta deitada na folhagem, uma campina grande cheia de coisas, brinquedos de sua irmã mais nova e bolas.
Ele se dirigiu para a bicicleta, e como sempre foi andar na antiga trilha que fazia com seu pai.
Há ervas agora crescendo em volta da trilha com pedras pequenas e terra batida.
A bicicleta balançava um pouco, era desconfortavelmente divertido passar por ali. Quando uma descida a frente começou à assustá-lo, a bicicleta cambaleando numa velocidade muito alta resultou num menino chorando no chão, com a bicicleta quebrada.
Uma pedra grande foi a culpada, ele passara por cima dela, não pode evitar e por fim, caiu.
Seu joelho estava sangrando.
A bicicleta estava com a roda da frente torta, inutilizável.
Ele tentara subir a trilha, mas parecia uma perna quebrada a que estava em seu corpo.
Há algo nas árvores ele pensou. Acho que pode me ajudar ele concluiu andando em direção à floresta.
Andando um pouco, com a alta folhagem batendo em sua ferida ele segurava apertando com toda força acima do joelho.
Ele finalmente chegou numa clareira, a grama é inexistente. O cheiro junto com ela não habitava o lugar.
Cores sórdidas apenas, e um pequeno abrigo de palha e madeira no centro da clareira com janelas e porta aberta estava instalado como a salvação da criança.
Ele andou cambaleante sempre fitando a cabana que o chamava atenção.
Ao chegar a poucos metros da cabana, ele viu que a mulher esperava por ele, sua mãe dentro do abrigo.
Ela estava lá parada, fitando o menino.
Ele finalmente disse "Mãe, eu machuquei o joelho, pode arrumar isso para mim", disse sem alterar seu tom de voz, sem olhar para outro lugar senão os olhos da horrível velha de roupas rasgadas revelando apenas tentáculos passando por debaixo e saindo para abraçar seu "filho".
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